Winston Moseley salió de su apartamento a las dos de la madrugada y condujo caóticamente atravesando una Nueva York vacía en busca de algún posible objetivo.
Casí a la misma hora Kitty Genovese, una veinteañera pálida y menuda, cerraba el club nocturno del que era manager y se dirigía en automóvil a su vivienda en la zona de Kew gardens, uno de los sectores del barrio de Queens.
Hay algo extraño en la forma con que se cruzan las líneas vitales de dos desconocidos.
Moseley vió como el coche de la italoamericana reducía su velocidad para detenerse en un parking e hizo lo propio virando la dirrección. Solo le quedaba esperar a que la chica bajase, algo que ella hizo minutos después sin apercibirse de que un tipo corría por ese mismo lado de la calle.
Moseley la apuñaló por la espalda inmediatamente.
Hubo un forcejeo, golpes y gritos de desesperación en busca de socorro.
Las ventanas de los edificios adyacentes se abrieron, alguien se puso en contacto con la policia y un cuarentón gritó a Moseley que dejara a la mujer, debido a ello el tipo negro fue directo hacia su coche para esconderse de la atención de los curiosos.
Cuando las luces se apagaron salió del automóvil con un sombrero diferente y fue visto deambular alrededor del edificio por más testigos, Moseley rastreaba la zona incansablemente pero no había rastro de Kitty en el lugar donde la había atacado de forma que amplió su búsqueda al parking, la estación contigua y los corredores del complejo de apartamentos ubicados en el mismo lado de la calle, fue en ese último lugar donde la encontró tendida sobre la moqueta.
Kitty pudo verle los ojos esta vez mientras Moseley avanzaba por el pasillo armado con el mismo puñal que ya le había hundido.
Empezó a gritar.
Sus nuevos gritos fueron escuchados por más gente aunque terminasen apagándose momentos después a fuerza de acero y odio, la señal que Moseley esperaba para violar su cuerpo agonizante.
El suceso fue un auténtico escándalo en el Nueva York de los sesenta, los periódicos rebelaron detalles truculentos y la sociedad entró en cólera al publicarse que el ataque había sido presenciado por más de 30 testigos que no hicieron nada por detener a un violador que tuvo la oportunidad de regresar a la escena del crimen.
"El sindrome de Kitty Genovese" o "Difusión de la responsabilidad" fueron los términos utilizados para ofrecer una explicación al fenómeno por el cual un individuo acaba tolerando comportamientos que nunca permitiría estando solo.
Y continué sentado allí, sentado en Apótek como tantas otras veces, aunque quizás esa noche podía ser la última en Islandia.
Estaba en ese lugar, con mi cerebro recordando un artículo perdido en papel ajado y amarillento, un artículo sobre Kitty Genovese.
"¡¡Dashiell, bebe algo y vamos a bailar!!" dijo Vincent
"¿Has visto eso?" dije señalando hacia la esquina opuesta de la estancia acristalada.
Vincent levantó la cabeza tambaleante.
Una chica rubia y al borde del coma etílico era acariciada por un hombre de facciones angulosas que se había acabado de sentar junto a ella.
"¿Te refieres a la islandesa que va completamente borracha?"
"Sí" contesté manteniendo los ojos en aquel lugar.
"¿Y cuál es el problema? ¿Que un tipo intenta ligarse a una tía ahogada en alcohol?....Wow"
Miré a los lados, la mitad de los presentes observaba la escena, la otra seguía charlando de forma despreocupada entre risas, brindis y empujones.
"Ahora va a intentar llevársela a rastras a la calle y de allí a su coche" dije sin cambiar el tono de voz.
Vincent me observó de nuevo.
"Joder, ¿Y qué quieres que hagamos? ¿Que nos peguemos con ese tipo? ¿Y si es su novio? ... Dashiell no me metas en problemas....no me metas en problemas"
Vincent se levantó alzando las manos para señalarme la barra, le ignoré.
El tipo de las facciones angulosas puso sus brazos alrededor de la cintura de la islandesa y de un pequeño empujón la colocó de pie, arrastrándola literalmente a partir de ese momento.
Les vi marcharse y avanzar hacia la puerta como todos los demás en la habitación acristalada.
Hay algo extraño en la forma con que se cruzan las líneas vitales de dos desconocidos.
Kitty Genovese nunca lo supo.
Me dirigí al miembro de seguridad más cercano, un armario de pelo corto, y le expliqué lo sucedido mientras le indicaba la posición del tipo y la rubia.
El culturista caminó velozmente hacia ellos y preguntó algo a la chica, la respuesta hizo que sacase en volandas al hombre de facciones angulosas y lo expulsase del local entre insultos.
Fui a la barra.
Bebería mi última cerveza en Reykjavík mientras la ciudad y el universo seguían moviéndose.
Hay algo extraño en la manera en que se cruzan dos vidas.
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